Форум » » МАРГАРИТА ПУШКИНА » Ответить

МАРГАРИТА ПУШКИНА

Тупая Блондинка: Все о Маргарите!

Ответов - 83, стр: 1 2 3 All

Тупая Блондинка: Книга «Династия посвященных» Друзья! Вышла в свет книга М. Пушкиной «Династия посвященных»! Вы можете приобрести ее в магазине «Зиг-Заг», в «Хоб Гоблине», на книжной ярмарке в спорткомплексе «Олимпийский». Скоро она должна поступить в сеть магазинов «Союз». Заказать книгу можно по e-mail: rock-express@mtu-net.ru Тираж ограничен 1 800 экз. ___________ Содержание книги: 1 часть - «Династия Посвященных» (полный текст, включая еще «не озвученные» стихи) 2 часть - «По ту сторону сна» (спетое и оригинальное) 3 часть - «Ad Libitum» (новые стихи и небольшой «the best») 4 часть - Секретные файлы ( фрагменты из материалов для «Арии Маргариты-2» и расшифровка нескольких текстов «ДП») В создании макета принимали участие: Glossy, Скрипников, Фея Снов, WB, Фенечка. Графика: Анастасии Новиковой и Серафима Шуляева Ссылка: http://web.mac.com/margenta1/iWeb/1FD8514B-3720-44EF-9495-A132DA8890D4/CB010BA1-9C5A-4214-84D5-B34164409E94/75BEF510-F32D-4E60-9098-D0090534E347.html

sofka: цена - 250 рублей. тоненькая такая книжка,но с картинками.

Io: sofka неужели снова все из-за денег? как-то все это странно выходит. я уважаю Маргу, и вот добил-таки "Легенду о динозавре" и вроде как: "А теперь я вам доскажу то, что не досказала"... и берут сомнения и лозунги кажутся популистскими. И как жить в этом мире? Нет, надо радоваться! Попробую... почле 2.07 )))


sofka: Io а что будет 2.07? я уеду... не знаю, но книга "дп" выглядит как средних размеров журнальчик "ридерс дайджест". тем более, если содержит в себе одни только тексты.. я лучше вторую "арию маргариты" подожду..

Veliar: Io ну ты знаешь, писать книгу сложно) и не всегда удается запихать все и сразу. не отрицаю коммерческой выгоды, но собрать материал тоже время нужно, да еще и разложить по полочкам. Если уж мы и здесь будем видеть только зеленые бумажки, то лучше пойти и сразу тихо утопиться всем состаом))

Варульв: Приобрела книгу ДП. В первой части - стихотворения и тексты, во второй - уже рукопись... Интересно по-любому, и стихотворения и информация.

Тупая Блондинка: По поводу самого диска: 1) к Диджибуковским бонусам относятся "Никто" (дуэт Кипелов-Беркут) и "Невидима" (Наталия "Glossy" Льянова). 2) не-Диджибуке "Никто" в исполнении одного Кипелова без Беркута И теперь кто-то скажет что все не из-за денег?

Io: На самом деле каждый арендодатель стремиться к извлечению прибыли из имущества имеющегося у него, а следовательно следит за его внешним видом в аренду потасканное сдавать то же знаете ли. А каждый арендатор стремящийся так же нажиться засчет имущества будет так же использовать на всю катушку. в этом нети ничего плохого. каждый работая должен получать прибыль! однозначно!

Тупая Блондинка: Тогда почему они разбили бонусы? Ответ: нажиться на лохах, т.е. на потребителях

Veliar: Тупая Блондинка Маврик тоже разбивал бонусы) и если у человека есть деньги, почему бы не потратить их на хороший качественный диск, а дешевый пусть покупают те кому по барабану, или денег нет) ну а 2 бонуса ищут в инете) все просто это нормально)

Тупая Блондинка: Veliar Спасибо за ДП. Марга как всегда на высоте, то что прослушала меня очень впечатлило. ФЕЕРИЧЕСКИЕ темы. Надо же хоть что-то смогла сформулировать...

Тупая Блондинка: Хоть не достался мне диджибук сегодня, ну, да ладно, все равно моим будет. Утешила себя книгой. Первая часть - лирика, вторая - проза. Начала читать в метро, поняла, надо осмыслить в тиши ночной. Так что позже расскажу, что там. Кому есть, что сказать прошу. Мне интересно, поскольку читаю медленно.

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии INTRODUCTION Однажды ты будешь проходить по людной осенней мостовой, и слуха твоего коснутся отдаленно знакомые слова и звуки... или ты откроешь книгу, и с удивлением обнаружишь в ней выражение того, что чувствовал сам... Кто они, те, кто Слышит, и может доносить до других услышанное? Те, кому дано Видеть то, по чему лишь мимолетно скользят наши взгляды, никогда не задерживается дольше той секунды, которой нам хватило бы, чтобы перевести дыхание? И кто решает, кому Говорить, а кому лишь сгорать от невозможности Произнести?.. Может быть, это какой-нибудь древний бог, тасуя души по телесным мумиям, предопределяет такую способность... Он ровными быстрыми движениями... начиняет эти мумии традиционным набором бальзамирующих трав с незначительным отличием букета ароматических сочетаний... Однако, иногда таинственное божество убирает в сторону свой привычный рабочий комплект. Он достает откуда-то с верхних полок... с потрескавшимся от времени кожанным переплетом фолиант. Он... выдирает из него желтые папирусные страницы, испещренные вязью тысяч загадочных иероглифов... Этими листочками он начиняет избранную мумию, награждая ее высшим языческим даром и обрекая на высшее для мумии проклятие - быть мумией не такой, как прочие. И, когда падает первый луч рассвета на алтать храма божества-акушера, он кладет на него объект особого бальзамирования, наблюдая, как луч вбирает избранную мумию под свои немеркнущие своды и исчезает... Еще одни элемент мозаики Бессмертных вложен на свое место, еще один член избранной Династии рожден!.. Осколками таинственной Династии ранит время засыпающей эпохи... В эих осколках при определенном угле наклона можно рассмотреть переливание цветов колдовской радуги. Они несут в себе свет магических откровений и зашифрованных посылов для тех, кто способен читать Знаки! Это те, кого касаются полами своих плащей загадочные Покровители... В их леденящем шепоте Посвященный может услышать причастие к зарождению мира и Танцу Жизни всего сущего... Они из тех, кто пребывет на той стороне наших снов. В их голосах переплетаются пласты эпох, истины о величайших войнах и их целях... В них можно услышать и обреченность свечи, отданной в жертву холодному ветру скорби... И едва слышный плач надгробной статуи... Автора этого сборника писатели фэнтези давно причивлили к разряду иных, те есть тех, кто за гранью обыденного, за пределами человеческого...Так акулы отечественного пера характеризуют способность словом дотянуться до вещей, лажащих по другую сторону от открытой нам действительности... Inquisitor

Ахурамазда: Клёвааааа... А кто такой Inquisitor? Или это очедная ипостась Маргариты Анатольевны?

Тупая Блондинка: Ахурамазда пишет: А кто такой Inquisitor? Или это очедная ипостась Маргариты Анатольевны? Да, Бог его знает, кто это. Выглядет как подпись. Вот, только чья? Ее что ли? Тогда, она - Инквизитор что ли? Короче, не знаю я.

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 2 СЕКРЕТНЫЕ МАТЕРИАЛЫ. ФРАГМЕНТЫ РУКОПИСИ «АРИЯ МАРГЕНТЫ – 2» Поколение ИКС – поколение в очередной раз непонятых, неразгаданных личностей, родившихся после взрыва дьявольских бомб в Хиросиме и Нагасаки. Чпок! Мгновенно испарились слезы, вода закипела в родниках, какие-то камни расплавились, какие-то нет, некоторых огромными печатями остались контуры человеческих тел. Оставшимся в живых жителям этих японских городов было суждено еще долго мучиться от прикосновения лучей неожиданно размножившегося солнца… Поющие убийцы сами с ума на сходят – сумасшествие чуть позже накрывает своими хитроумно сплетенными сетями их потомков, превращая в самоубийц… …Одни за другими появлялись на свет те, кто чуть позже сформирует разношерстную арию поколения Икс. Икс – две скрещенные японские палочки для еды, две скрещенные барабанные палочки… Две доски, крест-накрест заколотившие окна старого дома с разрушенным фундаментом. Или – перекрывшие доступ к душе человека… Поколение, которое в очередной раз не желало мириться с окружающей реальностью, и придумывающее свой мир, доводя порой очень рискованными исканиями и экспериментами до нервных припадков и сердечных приступов родителей. Которые, кстати, в свое время тоже были ПОРЯДОЧНЫМИ ИКСАМИ… …Вся история человечества помечена не только могильными крестами, но и такими вот иксами. Джордано Бруно точно был представителем своего поколения Икс. А на маэстро Леонардо да Винчи живого места не найти… Утомленные исканиями истин, мистическими опытами, поисками откровения в групповом сексе, графоманскими суицидами… С Поколением Икс разобрались все: и журналисты, и писатели, и социологи, и психологи, и наркологи. Только не само Поколение. Следующее поколение я бы назвала «YZ», generation с двумя неизвестными, потому что в это определение входят представители обоих полов: мужского и женского. Каждый по-своему загадочен, каждый по-своему не узнан. И одна противоположность ни черта не понимает в другой противоположности, хотя научный прогресс вооружил всех до зубов и выше. Многие «у» и «z» находятся в странном состоянии. Назвать его «подвешенным», значит, не сказать ничего… Уже не устраивает то, что тебе предлагают по привычке со шведского стола переформированной фабрики удовольствий… Пора, наконец, разобраться с рекой Ганг, в которой столько заразы плавает, а никакая дрянь ни одному здоровому человеку, совершающему там омовения, не пристает… Здесь и коровы тебе со своими лепешками, и псы блохастые, и старики прокаженные, а кто был невредим, тот из воды невредимым и вылезает… Неужели действительно из тайного храма, затерянного в глубинах реки, исходит очищающее излучение? Радиоактивное? ЧПОК! Полный засор в поколенческих мозгах. По нахально мерцающему телеэкрану нагло вихляя накладной попой и тряся нереально огромным накладным бюстом дефилирует Некто в сопровождении так называемого кордебалета. Пахнет отменной украинской горилкой… Мы в закрытом лифте – падаем с небес, А диспетчер паузу взял… Паники не видно, но нам не по себе, Так еще никто не летал! Летим, летим в лифте, Не знаю, сколько этажей, Мимо нас – картинки всех цветов- Без титров и лиц вождей. Между землей и небом – Лифт на обрывках троса, Между замлей и небом Поколенье YZ, Музыка – вместо хлеба, К жизни – одни вопросы, Но между землей и небом Ощущенья смерти нет… Мы хотели смысла – он ушел в песок, Кто заметил – тот промолчал, Мы мутили воду – думали – впрок, Да ручей в жару грязью стал, Играй, играй песни – Дай Бог, запомнится одна! Но сейчас, ты словно астронавт, А под ногой твоей – Луна… Было такое – вон, всю душу – вон, И не любовь спасала, не стаканов звон, А голос Шамана Рока… И пошел отсчет – Пальцы поймали кайф, Плавя звуков лед… Между землей и небом – Лифт на обрывках троса, Между землей и небом – Поколенье YZ, Музыка – вместо хлеба, Жизнь иногда несносна, Но между землей и небом Ощущенья смерти нет… Образ такого лифта, висящего на обрывках троса, преследовал меня…С того момента, когда я увидела клип группы AEROSMITH… …вид старого, дребезжащего на все лады ящика потряс мое воображение, и только потом до меня дошло почему это случилось – все мы, игреки и зеты, с рождения болтаемся в подобном лифте. Пока мы послушны, добропорядочны, и с благодарностью принимаем черное за белое, белое за черное, сахар за соль, а соль за сахар – как прикажут! – все тросы на месте, обслуживание своевременно… Стоит взбрыкнуть, сойти с общей тропы к водопою, придвинуть поближе настоящий сахар и отодвинуть подальше настоящую соль – чпоук-чпоук-чпоук – невидимый ворон острым клювом перекусывает один трос за другим… Стихотворение писалось на «рыбу», предложенную Аликом Грановским…

Тупая Блондинка: В стихе мне больше всего понравились строки: Музыка – вместо хлеба, К жизни – одни вопросы, Но между землей и небом Ощущенья смерти нет… Было такое – вон, всю душу – вон, И не любовь спасала, не стаканов звон, А голос Шамана Рока… Хоть Марга пишет о своем поколении, я это проецирую на себя

Ахурамазда: Я тоже так понимала... как будто это НАШЕ поколение. Наверное,мы все одно поколение, разброанное во времени - Леонардо, Маргарита и мы... (скромненько так ) Тупая Блондинка, спасибо большое! продолжай в том же духе! А то в нащем захолустье таких книжек отродясь не продавалось, так чтовряд ли до нас дойдет...

Тупая Блондинка: Ахурамазда Я потихоньку выложу всю книгу

Сволочь_ТМ: Тупая Блондинка *мысленно с вами* МП - спасибо (... и тебе (шопотом) спасибо тоже ....)

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 3 FLASHBACK - Во сне я видела твоего племянника, Марго, - сероглазая приятельница задумчиво потерла кончик вполне сухого не по осеннему сезону носа, - он ехал в лифте с какой-то компанией. Их там было как сельдей в бочке. И, представляешь, трос оборвался, и вся компания разбилась. В лепешку. В хлам. - И Петя? – тихо спросила я, чувствуя, как мурашки бегут по спине к затылку и завязываются в крепкий узел. - Ты позвони, спроси, все ли у него в порядке. Паршивый сон… Через неделю после этого разговора Петр разбился насмерть, выпав из окна своей квартиры... Погиб при загадочных обстоятельствах… Судя по содранной на костяшках пальцев коже, его кто-то бил по рукам, когда он пытался ухватиться за подоконник. Ты шагнул из окна, потому что устал, Ты устал вором слыть, хоть чужого не брал, Ты устал врать и пить, и проигрывать все деньги в карты. В старом зеркале вдруг ты увидел себя – Зверь, попавший в капкан, а долги – как петля, Ты шагнул из окна – наугад, прошептав слова прощания невнятно. Не война, но смерть – рядом, Не война – но глаза есть дым, Не война – но ты солдат своей Беды! У подруги твоей нет и шанса на свет, Жизнь ее – пустота, странный танец и бред, Быстро спустится вниз и увидит, что с тобой случилось… Черно-красный асфальт и разбито лицо, И подруга твоя молча снимет кольцо, Снимет с мертвой руки – как будто не любила… Ты шагнул из окна и вопрос был решен – Ты смелее других, у кого жизнь как стон, Им осталось одно – волком выть, в чужих отбросах рыться. Бог тебя не простит – ты был должен терпеть, А пошел против всех – взял в любовницы Смерть, Бог тебя не поймет, Я пойму – Ты устал, самоубийца… Не война, но смерть – рядом, Не война – но глаза ест дым, Не война – но ты солдат своей Беды! …Знаток и переводчик одного из пророков славных хипповых времен… подхватил холщовый рюкзак, из которого предательски выглядывала «Тибетская книга мертвых» и вышел на лестничную площадку. «Лифт чего не вызываешь?» - …спросила я. Парень бросил на меня испуганный взгляд и опрометью бросился вниз по ступенькам. «Ты что! – доносилось до меня уже снизу, - я этих тварей до смерти боюсь!». …На улице вдень Петиных похорон ко мне привязалась какая-то черная женщина, то ли цыганка из Калуги, то ли молдавская цыганка. «Горе, - сказала она вкрадчивым голосом, - у тебя большое. Родственника близкого потеряла. А вообще одна живешь, с мужем разошлась, дочь у тебя есть…». Словно в паспорт мой заглянула. Я кивала, хлюпала носом, после недолгих уговоров отдала ей золотую бабушкину сережку. «Не бойся, я у тебя ее не забираю, она у тебя внутри будет, вот сядешь за стол обедать, а она как изнутри стукнет… Часа в три… А ты мне банку варенья принеси. Я тебя здесь ждать буду в пять часов. Одной банки мне хватит». Часы, пользуясь моим лунатическим состоянием, не сняла, вторую сережку тоже почему-то оставила. Словно в тумане, я поплелась домой, совершенно забыв о том, что в три часа сережка «стукнет». Стукнула да еще как! В районе солнечного сплетения… Но за вареньем гадалка, естественно, не пришла – зря я по-честному ходила около трансформаторной будки с банкой в руках, но не зря приговаривала: «Ну какая же я дура, какая же я дура!». …Тема песни на музыку Виталия Дубинина трансформировалась из сугубо личной в почти общественную, что, наверное, к лучшему. Так в 1994 году родилась «Паранойя» для альбома «Ночь короче дня»… Войны за кресты и за звезды продолжаются, одну символику подменяют другой, грубо, по-хамски, корректируя историю. Здесь по-прежнему очень любят петь о душе, особенно подвыпив, и очень любят плевать в душу человека самыми изощренными способами… Все так же на верхней палубе нашего «Титаника» новоявленная знать и подлиза-богема хвастает друг перед другом украшениями, толщиной своих кошельков, жрут и пьют в три горло, делая вид, что не видят крыс в трюмах корабля рядом с пассажирами третьего класса или, точнее, третьего сорта. А третьему сорту не хватает не только хлеба и воды, но и воздуха. Я работал как волк, но не выл на луну, Каждый день я привык уходить не войну – Здесь воюют всегда За кресты, за звезды и за воздух. В этой пьяной стране есть для каждого кнут, Здесь поют о душе и в нее же плюют, Как назло, как назло, как назло Я понял слишком поздно… Эта жизнь – не для белых, Это жизнь – не для черных, нет, Это жизнь без надежды на просвет! Где-то любовь светла, Где-то вода чиста, И не стучится в дверь беда. Где-то покой и свет. Но только нас там нет, Нам не бывать там никогда… У подруги моей тоже собственный ад, Но там нет ничего: ни чертей, ни огня, Только страх темноты И случайной встречи с незнакомцем. Он – высок, он – жесток, он – полуночный маньяк, У него – сто имен на газетных листах, Он везде, он везде, он везде, Как только сядет солнце… Я вчера видел крыс – завтра грянет чума, И пойдет пировать, поджигая дома, Всем раздаст по кресту И на Страшный Суд отправит строем… Пир во время чумы, кто есть кто, не пойму! Я бегу, чтобы жить, А вокруг ликует паранойя.

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 4 КОНЕЦ FLASHBACK’а …Стихотворение писалось на «рыбу», предложенную Аликом Грановским… Грановский принял текст без каких-либо поправок, будучи сам до мозга костей представителем Поколения YZ. То есть он плавно перетек в эту категорию из Поколения X… …Из глубины подсознания выползали на свет тени знаковых фигур, появившихся на Земле не без влияния Атомного Чпоука 1945 года. Наверху, там где сходятся все миры и скрипит перьями Небесная Канцелярия, все было продумано до мелочей – разработан план ИНТЕЛ ПРОБУЖДЕНИЕ №1 при полном перемирии всех девяти категорий ангелов и команды демонов, а также полуисторических сыновей Дьявола: Каина, Атиллы и Теодориха Великого, короля готов. Участие Великого Мерлина в этой ответственной операции многие исследователи наблюдаемого позже феномена Культурного Взрыва, ставят под сомнение. Ровно как и причастность к событиям послевоенной поры самого Люцифера: в те годы он был занят чрезвычайно важным для собственной репутации делом – поиском подлинного свидетельства о своем рождении с полным указанием имен и фамилий обоих родителей. Жизни тысяч японцев послужили своеобразным жертвоприношением… Иначе, если почва не полита кровью, но одно семя истинно нового знания не взойдет, не даст плодов… Таков жестокий закон проявления экстраординарных процессов. Радиоактивное излучение проникало во все, самые потаенные уголки планеты, в клетки организмов. Радиоактивная пыль оседала повсюду, хотя многие совершенно не ощущали ее присутствия. Незаметные для медицины изменения происходили и на генном уровне. И, как результат, - сколько поэтов, писателей, художников появилось в послевоенную пору… И, наконец, сколько рок-музыкантов явилось на свет в конце сороковых – начале пятидесятых (The Beatles не в счет). Вот он, пожалуй, самый главный итог успешного осуществления плана ИНТЕЛ ПРОБУЖДЕНИЕ №1. Изобретатели новой музыки, нововй эстетики, харизматичные личности обязаны своей жизнью тому самому августовскому кошмару. И, как бы это кощунственно не звучало, проникающий радиации. …Во всяком случае, жертвоприношение жителей японских островов оплачивается смертями порожденных им рок-музыкантов… Грановский, как любой уважающий себя длинноволосый товарищ, признавал, что музыка славных 60-70 покоилась на трех китах – ХДМ – Хендриксе, Джоплин и Моррисоне… Когда странной поэтической смертью умер Джим Моррисон, я написала для группы ВИСОКОСНОЕ ЛЕТО небольшой, совсем коротенький текст… Крис Кельми выходил на сцену в черном балахоне, с зажженной свечой в руках. Ставил свечу на орган и – Я… ты… Обруч лета мчит в поля, Колдун крадет стрелу созвездья лжи… Ты… я… Утро пьет прохладу гор, Петух клюет в траве зерно зари… Песня называлась «Видения», зал застывал, очарованный таинственными звуками оргна, приятный мороз пробегал по коже… Ты… я… Жажда солнца жжет поля, Колдун крадет стеклянных лебедей Самым реальным персонажем в песне был, несомненно, петух. Все остальные образы навевались музыкой THE DOORS. Особенно мне нравилось представлять, как мерзкий старикашка (прототип «арийского» Отшельника : ))) спокойно, в полночь, проходит сквозь витрину лавки, торгующей всякими фарфоровыми китаянками… и лихорадочно начинает засовывать в мешок стеклянных лебедей. Эти прозрачные уродцы нужны колдуну не для алхимических опытов… прошел себе спокойненько через витринное стекло, взял голубчиков за холодные шеи, а дома прочитал пару заклинаний, и вот заманчивый запах жареной дичи заставляет всех бродячих котов и собак округи сломя голову, исходя слюной, нестись со всех лап к дому колдуна… Да, долг перед Моррисоном…был мною выполнен. О посвящении Джоплин было думать рановато… Из триады «ХДМ» оставался Хендрикс. Тоже Джимми. Злой зрачок солнца – Жар по горло – Город прячется в тень, Глоток воды сердцу – Дым, но без огня, - Аккордом, Тебя агенты ищут везде! Агенты травы, уставшей стать уловом, Пурпурно-темной слезой, Агент бескрылых смуглых ангелов слова, Что ты раскуришь, Это слово – «любовь». Твой поцелуй достался лишь небу, Взамен – От молний весь ток, Не жизнь – а крик, взмах ресниц, как и не был, но… Но в жизни – электрический Бог, Ты дверь закрыл, А ключ индейскому дал лету, Где пляшет табор цыган, Поджег гитару и исчез из поля света, Бросил в окна нам Пурпурный туман… Хэй, Джимми, как там, в солнечной пустыне? Хэй, Джимми, скоро дождь на землю хлынет? Хэй, Джимми, в небесах играют рок? Хэй, Джимми, брось-ка сверху серебро! Твой поцелуй достается лишь небу – Взамен – От молний весь ток, Не жизнь – а крик, взмах ресниц, как и не был, но… Но в жизни – электрический Бог, В глухой тоске искал других, чтоб дать себе свободу, И оставался один… Любовь – Всего лишь соло сердца до восхода, Или – в сумерках – Сандаловый дым…

Тупая Блондинка: Продолжение: КОНЕЦ FLASHBACK’а Слова четко укладывались в пульсацию бас-гитары Алика, это подзадоривало, подгоняло, и я сама любовалась последней фразой не текста, а, скорее стихотворения… …И вновь случилось почти невероятное – Грановский принял текст без единой поправки… И тем самым подписал с моей Фантазией настоящий Договор, о котором, правда, сам и ведать не ведал. Или Меморандум о намерениях, Грановскому неизвестных. - Да, - говорила я сама себе под нос, роясь в ящиках письменного стола и извлекая на свет божий кучу исписанных разными чернилами, карандашами и шариковыми ручками листочков, - этот сможет, этот сдюжит, этот рискнет… А чего ему терять-то? Ну, не получится так не получится, никто же голову ему не оторвет, не отрэжэт… В зыбкой дымке моего весьма неопределенного будущего… начинали вырисовываться контуры альбома «По ту сторону сна». - Какая замечательная страничка, - продолжала я разговаривать сама с собой, - и что это на ней накарябано? Дети камни бросают в Луну, В Солнце целиться свет не дает, И небесный корабль ко дну Из-за шалости детской пойдет… Я тебя затанцую до слез, Пусть останется плыть в облаках Опрокинутость белых берез С алой лентой на тонких ветвях… Тащусь с листочком не кухню… Прохожу мимо зеркала – вот еще одно изобретение Дьявола, подревнее, конечно, компьютера… Легенду о вещем видении в бронзовом походном зеркале Александра Македонского я прочитаю потом, когда буду писать первую версию «Вавилона» для Кипелова, а пока решаю такой вопрос (несколько странный для человека моего возраста): если расколдовать все висящие в квартире зеркала – а их не так уж и много – они должны по идее выпустить из глубин своей памяти все образы моих родителей, которые удалось захватить в плен в разные моменты их жизни в этой квартире… А, может, другие когда-то в неизвестных мне далях разбитые или забытые предками волшебные стекла подбросят из тайников своих пленников для участия в импровизированном съезде «Привет из Зазеркалья!» Они пойдут (или проскользнут?) в гостиную… и рассядутся вокруг медленно приближающегося к своей кончине стола. В комнате повиснет молчание… В детстве, услышав эту фразу, я пыталась представить себе Это Молчание, которое может висеть без всякого гвоздика или крючочка. Прямо в воздухе… Удивительное дело! …Но, увы, в пределах моей досягаемости нет плута и мага Калиостро, умеющего вытаскивать из зеркал видения… Дьявольское стекло в прихожей покрывается пятнами и темнеет, видимо превысив норму допустимого поглощения отражений еще живых людей. …Ты не разрушить Реальности И ты не построишь Реальность, Мой рассеянный дух Зазеркальности, Бесприютная моя Зазеркальность…

DXV: Тупая Блондинка пишет: Радиоактивное излучение проникало во все, самые потаенные уголки планеты, в клетки организмов. Радиоактивная пыль оседала повсюду, хотя многие совершенно не ощущали ее присутствия. Незаметные для медицины изменения происходили и на генном уровне. И, как результат, - сколько поэтов, писателей, художников появилось в послевоенную пору… И, наконец, сколько рок-музыкантов явилось на свет в конце сороковых – начале пятидесятых (The Beatles не в счет). Вот он, пожалуй, самый главный итог успешного осуществления плана ИНТЕЛ ПРОБУЖДЕНИЕ №1. Изобретатели новой музыки, нововй эстетики, харизматичные личности обязаны своей жизнью тому самому августовскому кошмару. И, как бы это кощунственно не звучало, проникающий радиации. А вот тут я буду сильно спорить. Не та радиация и не тогда

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 5 МРАМОРНЫЙ АНГЕЛ Отдельный эпизод из жизни На старых кладбищах птицы поют как-то особенно звонко, задорно… И кладбищенские собаки являют собой особую породу четвероногих друзей человека. Они сосредоточены, неторопливы, накормлены сторожами и чрезвычайно мудры… Вожак стаи имеет право забраться в ритуальный автобус, усесться на сидение водителя и, положив лапы на руль, предаться размышлениям о тщете всего сущего. Увидев такую сцену, я неожиданно ойкнула – пес медленно, с достоинством повернул ко мне лохматую голову и внимательно посмотрел на меня. Наши взгляды встретились… я первая отвела глаза, тихо сказала псу: «Извините!» - и опрометью бросилась прочь… В ранний час на кладбищах бывает безлюдно… Но вот мимо проходит странно одетая дама – в ярко-красной накидке с зеленой каймой. Из-под накидки выглядывают дивные парчовые шаровары. На ногах – отменные китайские кеды времени Культурной Революции или заплыва Великого Кормчего по реке Яндзы. На голове дамы – тюбетейка, еле прикрывающая макушку с редкими ярко-рыжими волосами. В холщовой сумке это странное существо женского пола тащит баночки с краской и кисти. - Наша Бэлка ангелам пошла рожи портить, - опухший от постоянных возлияний за упокой своих тихих подопечных сторож смачно плюнул и не промахнулся – плевок точно попал в тяжелую каменную урну. - Ай, молодца! – похвалил старик сам себя. - Чего смотришь-то так? – продолжил он после небольшой паузы. – Рожи, говорю, разрисовывать пошла. Не любит, когда ангелы слепые. Родичи потом, знаешь как орут, если, конечно, родичи есть, - сторож пожевал губами, что-то проворачивая в давно уставшем от монотонности кладбищенской работы мозгу, - не, курилка ядреная тебе в бок, родичей нет, откуда им взяться, родичам-то? Сами, небось, померли уже… Наше мероприятие-то старое, старше и не сыщешь нигде… Ты пойди, глянь, чего Бэлка-то творит. Мы с нашими постоянными теперь уже клиентами вообще-то ею гордимся. Такого разгула ни на одном кладбище нет. Подглядывать за людьми – последнее дело. Да еще на кладбище. И зачем я отправилась сюда? Что за некрофильские привычки – как окажусь на новом месте, так сразу отправляюсь на местный погост… Мадам, которую старик-сторож называл Бэлкой, разговаривала сама с собой (как это часто делаю я, только она устраивала диалог то ли с видимой пустотой на кладбище, то ли со ждущими Страшного Суда жителями кладбищенской коммуналки, а не в трехкомнатной столичной квартире). Вслушивалась я в знакомые имена, фамилии и… чур меня!... знакомые названия рок-групп, и удивление мое становилось беспредельным. Она знала каждого ангела, годами стерегущего вечный покой лекаря, пекаря, профессора или скрипача. Поглаживала отбитые носы, поврежденные временем и залетными хулиганами крылья, протирала тряпкой никогда не синеющие от мороза каменные ноги… …- Отстань, Мишка, отстань, проказник, - глупо хихикала Бэлка, пририсовывая черному крылатому охраннику какого-то бакалавра ярко-желтые слезы, грубым пунктиром уродующие гладкие щеки духа Божественного Порядка, - фу ты, балбес, язык-то спрячь… I feel so strong that I can`t disguise… Иди, иди, родной, вон как тебя публика зовет… Джа-ггер, Джа-ггер… А твоя мышка подождет тебя здесь и выпьет за твое здоровье… Now I need you more than ever… В ее бормотанье и хихиканье отчетливо просушивались цитаты из песни РОЛЛИНГ СТОУНЗ «Let`s spend the night together». В ужасе я застыла за огромным серым крестом, не зная, что делать – кладбище, ангелы с нарисованными слезами, сумасшедшая тетка, то и дело вспоминающая строчки из песен культовой английской группы. Бежать? - А ты, голубок, будешь плакать синенькими, в прошлый раз плакал красненькими, а сегодня синенькими… И белоснежный «голубок» получил свою порцию ультрасиних штрихов. Выглядело, конечно, все действо несколько диковато: размашистые шаги съехавшей на РОЛЛИНГАХ Бэлки, раскачивающаяся от ее быстрой ходьбы сумка, в которой подозрительной готовностью банки расплескивали свое красящее содержимое, мои короткие перебежки за надгробиями. - Марианка – дурочка, Марианка – блядь, прости меня грешную, ты к ней больше, Миш, не ходи, она с Китиком трахается… And now I know you will satisfy me… Так, и Марианне Фейсфул о первое число досталось. Девушка, прямо скажем, не очень приличного поведения, но тоже поработала на славу рока не только своими амурными похождениями. Вот, так, в тени почти российских лип, обматерили Фейсфул, без всякого почтения и понимания субординации. - Девушка, а я вас спиной вижу. У меня на спине, знаете какие глазки? Вылазьте, вылазьте из-за крестика-то… - Роуди – собаки страшные, - Бэлка широко улыбнулась мне, демонстрируя потрясающе ровный ряд белоснежных (не вставных) зубов, - они Мишука моего совсем замучили… Любишь Мишука-то? «Кранты тебе, Пушкина, - пронеслось в голове, - МишукА Джаггера ты никогда не любила, хотя и уважала за сделанный им весомый вклад в развитие мирового рок-н-рола». Судорожно сглотну слюну, я усердно закивала головой. - Врешь ты, конопатая, на лбу твоем написано, что Мишука не любишь…There`s no time to loose… Cash you dreams before they slip away. Это, может, и к лучшему. Мне больше достанется… Какие впалые щеки у Мишака, какие ножки-то тоненькие стали. Видала? Убьет себя диетами, хрен старый! Думает, вечную жизнь морковным соком заработать. Фигушки, Мишук. Вот сдохну скоро, я тебя с собой утащу. В Геенну Огненную на х…! And nothing`s lost at such a cost, goodbye, Ruby Tuesday. Бэлка громко хохотнула, опрокинула… банку с зеленой краской, сама же наступила левой ногой в эту липкую лужу и в немыслимом вальсе прошлась по площадке перед склепом, оставляя огромные следы цвета только что пробившихся на свет божий листочков сирени. - А зачем Вы слезы ангелам рисуете? – отбросив страх и смущение, спросила я. Пришло время положить наконец этой затянувшейся демонстрации пророллинговского безумия. Бэлка от неожиданности вторжения в ее собственный бред на мгновение застыла, потом неловко повернулась, подскользнулась на собственных же следах и плюхнулась на пятую точку, подмяв под себя упавшую с головы тюбетейку. Слетевший с ее ноги китайский кед, описав в воздухе правильную дугу, точнехонько упал к моим ногам, банки покатились в разные стороны, испохабив своим содержимым и без того забрызганный зеленью мрамор… - Хороший вопрос, курносая, - любительница Джаггера заговорила неожиданно хриплым голосом, Тяжелов вздохнув, - хорошенький вопросец. Она поднялась, отряхнула накидку, жестом попросила вернуть ей улетевший ко мне кед, пинками отправила в кусты акации пустевшие банки. - Когда мраморный ангел, любой из стоящих НА земле… - Бэлка подняла вверх указательный палец правой реку, пораженный неизлечимым артрозом, - когда, значит, ангел каменный заплачет по-настоящему, лежащие ПОД землей откроют глаза. Представляешь, конопатая, кто не успел стать завтраком для червей, в этот момент откроет глаза… Ангел плачет и начинается прелюдия Апокалипсиса… Сначала они открывают глаза, а потом… А потом они восстанут. И goodbye, Ruby Tuesday. Я репетирую этот момент. Понимаешь? Ре-пе-ти-рую. Здесь. Каждый день. Я приучаю их плакать. А этот гад нерасторопный, сторож, их отмывает. Она хмыкнула, нахлобучила на макушку мятую тюбетейку. - Как ты думаешь, какого цвета будут настоящие ангельские слезы? - Перламутровые, - немедленно ответила я, пятясь от кладбищенской сумасшедшей, которая начала неспешное движение в мою сторону. Из-за склепа… показался тот самый пес, который умел водить ритуальный автобус. В зубах он нес оброненную Бэлкой на одной из аллей колонковую кисточку. - Ха! Сейчас-то тебя отключили, но подключали, подключали… Перламутровые слезы будут у Ангела Альбиона, обычными – у Ангела Бостона, а у нашего Ангела они будут алыми. Если у тебя хватит смелости, если доживешь до того дня, попробуй эти слезы на вкус. Они солоноваты… Наш Ангел будет плакать кровью. Последнюю фразу я уже додумала сама, я ее уже не слышала – летела, не чуя ног, по чисто выметенной сторожем дорожке к старинным чугунным воротам. - А Мишка моего не трожь! – неслось мне вслед, Бэлка переключилась с пророческой волны на более привычную для себя, рок-н-ролльную, - и Китика не трожь! Чарлика себе возьми, Чарлика! Один черт, все сдохнем! Well, I sat right there in my seat well feeling like a king! (Строчка из песни «Flight 505» группы THE ROLLING STONES – прим. Маргенты) «Перламутровыми слезы будут у Ангела Альбиона. Обычными – у Ангела Бостона. У нашего Ангела они будут алыми». Ангела какой местности Бэлка считала «нашим»? Подключите меня, пожалуйста, я хочу ЗНАТЬ.

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 6 ЖИЛЯК. ГОТ С ПИРСИНГОМ. ПЕСНЯ Вокалист группы «КАТАРСИС» звонит обычно из мест, трудно определяемых на карте моих географических познаний. И каждый раз я его почему-то не узнаю. Не узнала я Олега и в тот ставший историческим для дальнейшего развития моей творческой мысли день. Но справедливость была быстро восстановлена, и начались двусторонние жалобы на погоду, на нехватку хорошей музыки… - Ты не представляешь, - начала я, расхаживая с трубкой по квартире…- до чего же мне хочется написать что-нибудь готическое! (Я тогда правильно выговаривала это заветное слово, не опускаясь до пошлого «готишный»)… Вот села бы и прямо за неделю… Ба-бах! И готов альбом со всеми признаками лунной печали, меланхолии и безумством моих любимых готических сводов. Но с кем? Ск5ажи мне, друг Жиляк, с кем? - О! Идея! – в трубке словно взорвался пустой бумажный пакет. Это Жиляк, не жалея сил, хлопнул себя по лбу. – У меня же гот знакомый есть! Классный гот! Весь в пирсинге! И поет… И группа у него… была, правда, сейчас уже нет… Поет, поет, Марго… А сколько металла! И в носу, и в бровях, и в губах, и на подбородке… Любой металлодетектор орет как сумасшедший, лишь завидев этого парня издалека. Уже боится, что не справится. - Давай твоего гота! Может, договоримся… Сотворим что-нибудь. А я прямо сейчас сяду и напишу текст-другой… Жиляк отправился охотиться на знакомого гота. А я принялась настраиваться на соответствующую волну – вызывать из памяти соответствующие образы и ощущения, переживания… Бездна начинала оживать, я чувствовала ее пульсацию… При погружении самое главное не сойти с ума и суметь потом выплыть… «Репетиция Апокалипсиса», «ты открыла глаза»… «Когда уже будет все, накрой мое лицо голубым шарфом… Чтобы, когда я ТАМ открыла глаза, я увидела бы небо… Всех люблю и помню. Пусть на счастье живут мой дуб и каштан, все, что я сажала и растила… Рита, привет музыке и музыкантам…» (из записки, найденной после смерти моей матери). Мама… Угасающее, сходящее на нет, дыхание. Я держу ее за руку, что-то шепчу ей. Она уходит на ту сторону сна, не увидев нового утра. На улице хмуро, неприветливо, сыпется ледяная крупа… «Что-то не так, не так внутри, - она улыбнулась виноватой улыбкой, - как-то не по себе. Ты иди, а я попробую заснуть»… «Пульса нет. Все кончилось…» Заголосила мамина соседка по палате, которой через пару месяцев предстоит так же мирно или же, наоборот, с дикими болями отойти в мир иной. В этом хосписе от еще живых не было секретов Смерти – находясь в трезвом уме и твердой памяти, они с ужасом наблюдали за агонией подошедших к последней черте соседей. Мир должен был рухнуть в эту секунду, должны были разбиться все стекла, обезобразиться трещинами зеркала. Но если этого не случилось год назад, когда не стало отца, значит, не случится и сейчас. Мраморный ангел еще не заплакал. Смерть в песнях то настигает храброго героя в битвах, то является в виде волка-оборотня, то обрушивается на человечество ракетным ударом. За несколько мгновений она потеряла весь свой странный фантастический блеск. Со всех сторон меня окружили бетонные глухие стены, день за днем сдвигающиеся к центру площадки, где сидела я… Единственным спасение была музыка и слабая надежда на сочинение готического альбома запирсингованным товарищем. Когда заплакал мраморный ангел, Сместился к полуночи звон предрассветный, Когда заплакал мраморный ангел, В соборе разбился витраж пятицветный… Странная вереница персонажей привела меня е этому тексту – Кладбищенский сторож – Бэлка – Джаггер – Жиляк – Гот, которого я ни разу не видела… - Классный текст, - зато я слышала его голос, - мы непременно напишем музыку… Это будет хит… И мы пустились в пространный разговор о готических соборах, протестантских и католических кладбищах и готических группах. - Классный текст, - подтвердил Жиляк, когда я прочитала ему стихотворение, - но для нас он чересчур мрачен. У нас же пауэр… - Классный текст, - эхом отозвался Маврик, с которым я поделилась радостью написания «Ангела», - но не для моей музыки. Жаль, конечно. - Музыка готова, как-нибудь покажем, - рапортовал невидимый гот (я так и не поняла, издевалась ли эта компания надо мной, или же действительно кто-то что-то написал), - вообще-то мы работаем на зарубежный рынок. Сейчас должен быть фестиваль в Испании… - А давай я напишу комбинированный текст, - эх, пушкинская душа нараспашку! – Запевы по-испански, припевы по-английски. - Чума!– возопил гот. – Давай! Ждем! Интересно, а язык он тоже украсил чем-нибудь металлическим?.. (далее приводится тест EL ENIGMA не по-русски, но я его не указываю, но вот его «перевод примерно такой» - прим. Т.Б.): ЗАГАДКА Солнечный бродяга, Бродяга Луны, Продает девицам свои объятья, Торгует своим чудесным голосом и своим миром, Его сны обрублены ножом, Это нож времени, полного равнодушия, Времени, в котором этот бродяга живет. Его боль измеряется миллионами пройденных миль. Вот это загадка! А его кровь бежит словно река – река своей души, Моя королева без короны, Королева, царствующая в одиночестве, В таком холодно, застывшем королевстве, Совсем одна, Одна-одиношенька, Все мечты испарились, Ты совсем одна. Солнечный бродяга, Бродяга Луны, Он звонит в колокола ночи, Играет золотистым ветром, опереньем ветра, И падает на улице, остается лежать на улице бездыханным, Сердце его загадочное, Сердце его открыто, Вот это загадка! И его кровь бежит в пустыню души твоей, Моя королева без короны… Солнечный бродяга, Бродяга луны, Такой не может разбивать лоб в поклонах… - Мы отослали текст в Испанию. Они в восторге, - мистификация продолжалась, - абсолютно все понравилось. - Да ладно, я испанский-то здорово подзабыла, - скромно опустила я глаза, - когда покажете? - Скоро, скоро!!! – прокричал напоследок гот и… исчез. Вместе с музыкой, с пирсингом и моей надеждой написать и явить народу что-нибудь готическое. «Скоро! Скоро!» - так кричат стаи обманщиц-ворон, кружат над мусорными полигонами и обещая этой захламленной земле скорое очищение. К чему это я? Да так, лирическое отступление. Обман-обманом, мистификация-мистификацией (мы с Жиляком этого гота и эту историю больше не вспоминаем), а «Мраморный Ангел» уже появился на свет… И я представляла как под землей открывает глаза женщина, любившая читать по ночам стихи лорда Байрона, и – … Загорелся бессмертник, Загорелась ограда, Пламя схвачено ветром, Ветер дважды просить не надо… Загорелись рябины И состарились звезды, Из-за дыма не видно, Как по небу стекают слезы… Все, все гибнет в этом огне!.. И змеи этого огня удачно переплетаются с пылающими змеями из нашего с Дубининым «Балом у Князя Тьмы», шипя заключительную фразу и выдавая причину всех наших бед и напастей: «Здесь на одного слишком много зла». …

Тупая Блондинка: Узнала я наконец, что за прибОмбасы в "Закатных рыцарях" (ДП Марги) Так вот - это breakcore amen (барабаны такие) Мне это название ни о чем не говорит, но используестя оно КАК ПРАВИЛО в клубной музыке ГЫ-ГЫ-ГЫ *мерзкий ржач* Произошло "соитие" двух разный стилей. Ну, и выдала же Марга

Сволочь_ТМ: Ахурамазда пишет: Наверное,мы все одно поколение, разброанное во времени - Леонардо, Маргарита и мы... Куча народу, которых можно ощущать, как современников. Например, Пушкин (ах, как бы мы с ним пили!!! ) Или Цветаева... Интересно, чем это определяется? Тем, что они тоже были неформальными для своего времени? ДП - книгу ОЧЕНЬ приятно держать в руках (ну, и читать,ессно) ... Такое тихое эстатическое щастье...

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 7 ОКОНЧАТЕЛЬНОЕ ПРИЗЕМЛЕНИЕ АНГЕЛА ПО ТУ СТОРОНУ МОЕГО СНА Решение пришло мгновенно – назвать альбом «По ту сторону сна» по произведению Говарда Ф. Лавкрафта. Хотя ни одна из песен не отражает мой замысел напрямую. Такой песни на альбоме просто нет. Все банально и обычно – вот она, повседневная жизнь, с войнами, войнушками, подсолнечным маслом, которое то и дело разливают на кухнях и трамвайных путях неприметные Аннушки, со страхом смерти, с отловом бездомных собак, с ролевыми играми и гениями рока, уставшими быть певцами-язычниками вольных пространств. Это – первая сторона. Состояние сна, когда ты походишь следом за Ведьмаком по таинственному лесу, в котором прячутся чуткие дриады, летишь на коне за варваром, сжигаемом лишь одним желанием – дотронуться до стены Вечного города Рима и умереть молодым, или попадаешь в руки шайки молодых головорезов, прозревших в одночасье и понявших, что им уготован искусственно сдерживаемый процесс перемалывания юных тел и душ в серую муку… Это - вторая сторона альбома. На мой взгляд, с лесом Брокилон произошла обидная накладка – выросший в фантазиях пана Анджея Сапковского психоделический зеленый остров, не нашел нужного воплощения в импровизациях Грановского и Геннадия Матвеева. Может быть потому, что они этой книги не читали и не прониклись идеями польского писателя. Мне же виделось использование в небольшом инструментальном фрагменте различных флейт, дудочек, австралийских и африканских инструментов, имитация рыка диких животных, пение загадочных птиц. Увы, победил коварный минимализм лени. В тот лес, который появился у нас в альбоме, Геральд вряд ли бы даже заглянул. Все остальное удалось более или менее, если учитывать, что «ПТСС» (как позже назовут это произведение слушатели) был первым опытом сочинения моими знакомыми музыкантами песен на предложенные им тексты. Говард Ф. Лавкрафт, которого одни считают культовым готическим писателем, а другие – занудным психом-графоманом, над страницами произведений которого можно лишь зевать и отчаянно скучать, увлекательно рассказал об опыте одного молодого психиатра. Этот доктор (в отличие от современных коллег, скажем, в московских клиниках) хранил верность клятве Гиппократа и гуманно обращался со своими пациентами, хотя любой их них мог довести кого угодна до петли или укола морфия. Пересказывать содержание лавкрафтовского «ПТСС» нет смысла. Все – люди грамотные, кто не читал – сам прочитает, а кому вся эта фантастическая лапша ни к чему, пойдет, сыграет в нарды, шашки или футбол. Привлекла меня идея приемника и передатчика, которые разработал герой рассказа еще в колледже со своим другом студентом, и который он использовал, чтобы проникнуть в удивительный мир снов умирающего пациента Джо Слейтера. В последние часы жизни Джо передатчик был закреплен на его голове, а приемник – на голове доктора… «Меня разбудили звуки странной музыки, - читала я у Лавкрафта, - аккорды, отзвуки, экстатические вихри мелодий неслись отовсюду, а перед моим восхищенным взором открылось захватывающее зрелище неизъяснимой красоты. Стены, колонны, архитравы, как бы наполненные огнем, ослепительно блистали со всех сторон…». Вот оно! Вот это состояние… Ты видишь именно те картины, которые создает твое переменчивое воображение. Примерно то же испытываешь, когда, отгородившись от обыденного шума при помощи наушников, слушаешь принесенную тебе музыкантами песню и погружаешься в пучину сначала отрывочных, а потом все более упорядоченных образов. Желание мое при создании нашего с МАСТЕРОМ «ПТСС» было более чем нескромным – чтобы люди так же ловили наши импульсы, идущие по невидимым проводам от нашего мозга к их мозгу, и попадали в своеобразное Зазеркалье. Для полной картины альбомного сна не хватало чего-нибудь печального, размеренного, идущего по эмоциям вверх. И вспомнилось мне о странной судьбе «Мраморного Ангела». Вроде взяли, вроде бросили, вроде чистой водой умыли, вроде нос молотком отбили. И в самый горестный момент раздумий будто кто-то в дверь не позвонил, а постучал. Очень деликатно – тук-тук… Лестничная клетка была пуста. Стою я, щурюсь в дверной глазок, пытаясь сфокусировать зрение – а в отверстии странным узлом переплетаются лестницы, видно, стеклышко вставлено кривое – и в моей взбудораженной памяти неожиданно всплывает образ бас-гитариста Скрипникова, по совместительству художника и часовых дел мастера. Единственного в моем окружении человека, который понял душу механизма трофейных напольных часов в нашей квартире…

Тупая Блондинка: "Перлы" от Марги из Династии. Часть 8 FLASHBACK …Часы годами занимали тикательную оборону в строго определенном для них углу, и ничтожное перемещение здоровенного деревянного футляра неизбежно влекло за собой остановку часового сердца… …В самый разгар очередной драмы с умирающими часами появился Серега, сверкая цыганскими очами, белыми зубами, слегка навеселе по причине получения небольшого, но приятного, гонорара. (Это происходило очень давно, когда все ныне лысые и отчаянно лысеющие джентльмены хвастались длиннющим, простите за сленг, хаером). И Скрипников тогда щеголял отменными кудрями. Съев тарелочку вкуснейших щей, приготовленных мамой, пригорюнившейся по поводу обострения хронического заболевания трофейного чуда, Серега принялся расхаживать около часов, хищно проглядывая на равнодушный циферблат. - Не ходят? - Не ходят. - А надо? - Ой, надо! - Тащи трехкопеечную монету. - Может, там в меха… - Еще одну трехкопеечную и две пятикопеечные, - произнесено это было таким тоном, словно бас-гитарист был именитым хирургом и командовал медсестре «Скальпель, зажим, скальпель!»… …- Еще пятикопеечную! Зоя Петровна, туш! Часы вздохнули и принялись за свою каторжную работу – считать секунды, минуты, годы. С легкой руки Скрипникова они ходили и бомкали лет 12, если не больше, пока отец нечаянно не задел их плечом… …Скрипников исчез из моей жизни вместе с группой НОВЫЙ ЗАВЕТ и на моем горизонте появлялся чрезвычайно редко и как-то невнятно… Пятикопеечные монеты лежали аккуратным столбиком там, где он их оставил в тот славный день Поедания Тарелки Маминых Щей. *** Что с ним не происходило за эти годы… …Он писал инструментальную музыку, сделавшую бы честь своим звучанием любому спектаклю или блокбастеру, переложил на музыку практически все стихи из моей книги «Заживо погребенная в роке», записал несколько синглов, тринглов, развелся, женился, родил двоих ребятишек, пополнил своей экзотической персоной армию безработных, в каких-то темных переулках с переделками сломал себе нос, правую руку. Короче, успел пробежаться по некоторым участкам отведенного ему персонального ада. Лучше кандидата для написания музыки к «Ангелу» трудно было найти – «мастерам» не хватало времени озвучить это творение, или просто они устали от работы. Зима, когда писался «ПТСС», выдалась лютая… - Серега, по старой дружбу не поможешь? Не напишешь ли музыку? Волшебная просьба для человека, который по самую макушку пропитан музыкальными идеями. ---- «После первого прочтения «Мраморного ангела» вспомнился уровень из игры HEXEN, - в первый раз, уже после сведения материала «Династии», вспоминал Сергей, - я оказался один в готическом соборе, среди множества витражей и двух мраморных ангелов. Я подошел к одному из них и мне показалось, что она вот-вот заплачет… Я удалялся, потом приближался, смотрел на готические своды, и чем дальше я погружался в стихотворение, находясь в виртуальной реальности, тем громче и громче слышал мелодию, которая и стала основной темой песни». --- Помню первое ощущение от услышанного – паника. Дикая паника. Убежать. Заткнуть уши. Забыть о том, что было написано. Никакой ограды, никакого бессмертника, и чтобы пепел не стремился к пеплу. А прозаически разлетался при первом же дуновении обычного ветра. Через минуту-другую – дрожь по всему телу, и слезы. Отзвуки вмешательства Смерти в мою жизнь – до сих пор разноцветные осколки той боли медленным дождем падают в лунную пропасть, в ладони Ее помощников. Получилось. Эксперимент удался. Никаких сомнений в том, что эту песню должен спеть Михаил Серышев не было – ему должны были быть знакомы григорианские распевы. Волны от нашего коллективного мозга до кого-то доходили, до кого-то нет. Одни встречали на астрале своего солнечного брата или сестру, другие обламывались от того, что МАСТЕР не играет старый добрый треэш. Меня всегда удивляла отчаянная привязанность людей к одной и той же музыке. Так, наверное, старик Ромуальдыч был привязан к своей старой портянке, которую любил нюхать, выходя в чисто поле. Вроде время идет, все меняется… Сам человек растет, седеет, мудреет, набирается жизненного опыта. Можно с ностальгией вспоминать музыку своего детства или юности, но требовать от сильно повзрослевших музыкантов исполнения одного и того же на протяжении всего их существования – это уже патология. Такая позиция поклонников ставит исполнителей в положение великанов, которых неумный режиссер вынуждает играть роли карликов. Волосатые ноги торчат из коротких штанишек, майки с треском рвутся на мускулистой груди, а подметки от башмаков крохотных размеров разлетаются в разные стороны. Скрипниковский «Мраморный ангел» активного отторжения аудитории не вызвал. Народ проникался этой печалью, хотя и ведать не ведал о всей предыстории создания песни. Срабатывала распевность «Ангела». Что приключилось с этим же текстом у замечательного наглухо запирсингованного гота, не знаю до сих пор. Однако меня не покидало ощущение незавершенности… «И ты открыла глаза»… По щекам Ангела Альбиона по нашей со Скрипниковым воле скатились перламутровые слезы. Осталось совершить еще одно чудо – чтобы моя мам, погребенная по ее просьбе с лицом, закрытым голубым шелком, смогла Там увидеть небо.



полная версия страницы